Si el cielo decide caerse
tapar de lágrimas el campo
dejar sin guarida a las langostas
acurrucar con viento las magnolias
si el cielo lo decide
¿quién se atreve a oponerse
a sus designios?
El cielo sabe los por qué
los cómo y cuándo
y yo con mi rojo paraguas
y mi abanico
me siento a mirar las nubes
y a descubrir figuras y fantasmas.
Dos más dos son cuatro
nunca tres
y si me miras no me ves
te atravieso con mis pies
del derecho y del revés
tarde de noviembre es
que se inunde
que se llene de barro
que la lluvia te escupa su canto
las brujas salieron a pasear
y los sapos a cantar
pero tu canto ya no escucha
ay que risa que me da.
si pienso en alguien por quien vivir,
si casi nada se tiene en pie
y este segundo ya se nos fue;
si en la mirada dura un fulgor
atravesando tanto dolor
yo canto versos de mi sentir
y los condeno a sobrevivir.
Donde parece el sol no alumbrar,
donde se muere de soledad,
en lo más hondo de esta quietud,
donde ocultó la sangre la luz;
donde agoniza un ángel guardián
y se nos pudre el agua y el pan
yo canto versos del corazón
y los enciendo en una canción.
Canto, canto;
tan débil soy que cantar es mi mano alzada.
Y fuerte canto, canto;
no sé más qué hacer en esta tierra incendiada
sino cantar.
En lo invisible de la ciudad,
donde se ocultan odio y verdad,
donde las bocas de un niño gris
corren sonámbulas tras de mí;
la infortunada noche que un Dios
arrepentido nos olvidó
yo canto versos de furia y fe
pa' que me ayuden a estar de pie.
Canto, canto;
tan débil soy que cantar es mi mano alzada.
Y fuerte canto, canto;
no sé más qué hacer en esta tierra incendiada
sino cantar.
Canto, canto;
tan débil soy que cantar es mi mano alzada.
Y fuerte canto, canto;
qué más hacer con palabras deshabitadas
sino cantar.
Tantos senderos de madres que con el tiempo que corre sin andenes se vuelven hijas otra vez y se reflejan en sus gestos y palabras porque fueron miradas , escuchadas , repetidas , abrazadas , amadas en silencio por la siembra del amor que hoy las celebra .
Cada cual atiende su juego, lejos de los sartenes y su aroma a aceite rancio ; cerca de los mapas que me llevan por circuitos bajo un mismo cielo ;lejos de esa música que repica sonidos iguales ;cerca de las palabras que se dicen ,se escuchan ,se escriben ,se saborean ,se huelen; lejos de ridículas selfies que muestran mundos falsos y sonrisas de plástico quemado ; cerca de un mate bajo un limonero que suelta sus flores blancas sobre mi patio ; lejos de vanas conversaciones donde alguien miente siempre ; cerca del espejo que me devuelve una mirada cómplice porque para reírme está la casa entera ,el patio y la vereda ,la calle y la avenida . Porque siempre vuela mi risa y donde resuena alguien está sonriendo y ese es mi don , y la palabra y la lealtad y la verdad que nada en el aceite viejo de una sartén de alguien con cara de luna llena que baila al son de una balada amarga con gusto a nochevieja y mosquitos zumbando bajo una luz difusa que apunta a una ventana oscura que se apaga cuando el flash no le apunta y dispara.
Cada cual su juego atiende pero yo siempre gano . Digo como un mantra , lo repito y remarco.
¿Descansa el alma
si duele el corazón?
Gritos por las paredes del tiempo.
Todo parece muerto,
ver
más allá
una chispa de luz
recuerdos viejos aleteando
brisas de mañanas
paz
Ya está la noche asomando su risa.
Ya está la calle llegando a su casa.
Ya está mi alma buscando palabras.
Ya está dijo alguien.
Ya está .
Yo fui.
Columna ardiente, luna de primavera.
Mar dorado, ojos grandes.
Busqué lo que pensaba;
pensé, como al amanecer en sueño lánguido,
lo que pinta el deseo en días adolescentes.
Canté, subí,
fui luz un día
arrastrado en la llama.
Como un golpe de viento
que deshace la sombra, caí en lo negro,
en el mundo insaciable.
He sido.
La quitapenas dormita en la vasija de barro,
un duendecito me mira con ojos entrecerrados.
Sol afuera y sol adentro brillan temprano en la casa.
Trescientas lunas y mis fresias y glicinas asomadas.
Sopla el viento comentan , los suspiros de las plantas.
Aquí el café revuelve con su aroma ,la nostalgia.
Todos duermen su sereno sueño de madrugada.
Yo los miro mientras leo historias de otros , callada.
Duérmete, duérmete.
Si no te duermes no podrás saber
que hay dos soles y un mundo al revés,
que las piedras esconden sus pies
y que te quiero hasta la luna
sin volver.
Duérmete, duérmete.
Que los peces hablan en francés
y que te quiero hasta la luna
sin volver.
Duérmete.
Piensa en mí, muchacha, piensa en mí
cuando las brujas te arañen por la mañana.
No te haré más tibio el frío
ni más dulce el café con leche
pero piensa en mí,
muchacha,
piensa en mí.
Piensa en mí cuando no te llegue el sueldo
o cuando te rocen en el metro a las ocho y pico.
Y llévame
bordado en tu blusa
o pintado en tu sonrisa roja.
Colúmpiame
en tus pendientes.
Rodéame con tus anillos
y déjame ir contigo, déjame ir.
Déjame ir a dónde vayas, déjame ir
muchacha, entre el gozo y la pena
abrazado contra el poema
que lees a escondidas.
Bostezará perezosa la ciudad
cuando marques la hora y abras las ventanas del despacho
y te sacudas los pájaros
que hacen nido de tu pelo,
te dice el corazón
que el pájaro enjaulado, muere.
Ellos me traen en sus plumas sueños y latidos
cuando sus picos golpean mis cristales
y me cuentan
la historia blanca y pequeña
que entre cuatro paredes se marchita.
Pían
que muere la primavera
que no pueden salir a pasear.
Déjame ir contigo, déjame ir.
Déjame ir a donde vayas, déjame ir
muchacha y aviva el rostro.
Piensa que todavía nos queda
el camino de tus pájaros
para volarlo tú y yo, con ellos.
Cuando no estoy no es que me he ido.
A cierta edad una dama tejía estrellas
o atrapasueños con plumas despeinadas.
Yo siembro silencios y sonrío,
podrida cizaña maldecida,
en el reencuentro de las risas y los soles.
Cuando no estoy no es porque me he ido.
Estoy aquí limpiándome los ojos,
purgando el asco , la vergüenza ajena.
con carcajadas que comparto al viento.
Allá se seca la sucia enredadera.
Pobre quien cree sin ver ,
cara de espejo su nombre,
soñó con palabras sin fragancia,
mustias,
grises,
sin sol,
agusanadas,
muertas.
¿Qué me devuelve mi espejo?
La mirada de mi viejo,
irónica,
sarcástica,
simpática .
Me devuelve una sonrisa a medias
que disimula sutiles pensamientos
y espera convertirse en carcajada.
Me devuelve la remota imagen
de esa adolescente loca
rebelde y divertida
que hacía avalanchas en las escaleras
del colegio de monjas.
Me devuelve a una mujer adulta
que tiene dentro tanto ruido
como silencios.
Un ánfora lleno de palabras no dichas.
Un cofre de recuerdos .
Un mar de caras.
Me devuelve la niña que fui.
Y todavía soy en su reflejo.
Aunque hoy cumplas
trescientos treinta y seis meses
la matusalénica edad no se te nota cuando
en el instante en que vencen los crueles
entrás a averiguar la alegría del mundo
y mucho menos todavía se te nota
cuando volás gaviotamente sobre las fobias
o desarbolás los nudosos rencores
buena edad para cambiar estatutos y horóscopos
para que tu manantial mane amor sin miseria
para que te enfrentes al espejo que exige
casi no vale la pena desearte júbilos y lealtades
ya que te van a rodear como ángeles o veleros
es obvio y comprensible
que las manzanas y los jazmines
y los cuidadores de autos y los ciclistas
y las hijas de los villeros
y los cachorros extraviados
y los bichitos de san antonio
y las cajas de fósforo
te consideren uno de los suyos
de modo que desearte un feliz cumpleaños
podría ser tan injusto con tus felices
cumpledías
acordate de esta ley de tu vida
eso también ayuda a que hoy se afirme
tu bienaventuranza
de todos modos para vos no es novedad
que el mundo
y yo
te queremos de veras
pero yo siempre un poquito más que el mundo.
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
Plácida la soledad se va a otra parte,
tiene rincones recónditos que ocupar
presurosa en su vaivén sinuoso
repiquetea pasitos de doncella.
Azul la felicidad se queda en casa
silenciosa en su nostálgica quietud
de latidos suaves y pausados
con memoria de fresias amarillas.
La marquita roja la tenemos todas.
Acá en la mano izquierda, con la que escribo
está también mi quemadura de horno.
Si la miro muy fijo, sobre el radio
se me despliega en tres:
se me tridimensiona la muñeca
y entrecerrando los ojos pueden verse
la muñeca de mi madre, la de mi abuela
y, en un tirón hacia delante, la de mi hija
picada de mosquitos, pulida y ya dispuesta
a la marca de la rejilla ardiente.
Me gustan los mapas.
Me gusta mirar ventanas abiertas de gente desconocida en las grandes ciudades.
Me gusta ver ese gorrión que me observa.
Me da risa la fachada de la felicidad.
Me da risa la gente crédula.
Me dan risa las sonrisas de cartón corrugado.
Me gustan los amaneceres y la noche.
Me gustan los mates bajo ese árbol nuestro.
Me gustan mis malvones y tus perejiles.
Me dan risa los que creen en las palabras de nadie.
Me gustan las miradas y las carcajadas
como esa que escucho ahora
mientras escribo para pasar el rato
mientras cortás el césped
y el sol se cae
ahí
en nuestro patio .
Aquellas sombras del camino azul
¿Dónde están?
Yo las comparo con cipreses que vi
sólo en sueños
Y las muñecas tan sangrantes
están de llorar.
Este día empieza a crecer
Voy a ver si puedo correr
Con la mañana silbándome en la espalda
O mirarme en las burbujas
Tengo que aprender a volar
Entre tanta gente de pie
Cuidan de mis alas unos gnomos de lata
Que de noche nunca ríen
Si la lluvia llega hasta aquí
Voy a limitarme a vivir
Mojaré mis alas como el árbol o el ángel
O quizás muera de pena
Tengo mucho tiempo por hoy
Los relojes harán que cante
Y la espuma gira en torno a mi piel
Me han puesto manos para hablarle
A las cosas de mi
Y al fin mi duende nació
Tiene orejas blancas
Como un soplo de pan y arroz
Y un hongo como nariz
Cuatro pelos locos y un violín que nunca calla
Solo se desprende y es igual a las guirnaldas.
Para correr hacia el mar
vistiéndonos de Sol
para tener y prestar
niñez del corazón.
Para jugar a inventar
el mundo en una flor
somos dos, somos dos.
La eternidad es hoy.
La eternidad
para cantar
y derrotar al tiempo.
Para cruzar sin temor
el valle y el volcán,
somos dos, somos dos
enamorándonos,
viviendo sin después
ni adiós, ni olvido.
Para pedirle al dolor
que ya no vuelva más
somos dos, somos dos,
ilusionándonos
por una pequeñez,
un color quizá perdido.
El hoy se terminó,
y el ayer sigue cercándote
con su tic tac retorcido
con su adiós
como un suspiro que lamenta lunas
vaga el insomnio
mientras él duerme
mi risa
viene llenando el hoy
la medianoche
sigue riéndose
sólo alguien respira en el silencio
y no soy yo
todas las palabras ya se han dicho
las dije
y quedaron flotando
y ya se han muerto
triste final para la mascarada
foto carnet de un sucio paisaje
que huele a salsa de tomate rancia
acá hay azahares en las esquinas
o lavandas
cara de plástico
patético ejemplar
te llaman mierda revuelta
princesa de sartenes deshojados
si supieras
la madrugada sabe.
¿Por qué leo?
Porque me eleva , me hace crecer , se llena mi cielo de palabras y no concibo la vida sin los libros.
¿Por qué escribo?
Porque así vuelco mis alegrías que son muchas y mis enojos que son pocos en renglones locos que a veces releo y me hacen reír.
¿Por qué canto?
Porque es mi modo de ser feliz desde mi infancia , nada como un recital privado con la familia .
¿Por qué tengo este blog?
Porque la web puede ser a veces un pantano de fango con ratas y enredaderas que asquean o un mar que sobrevuelan las luciérnagas.
Yo elegí la segunda opción ;para la primera hay demasiada fila.
En la ciudad callada y sola mi voz despierta una profunda resonancia.
Mientras la noche va creciendo pronuncio un nombre y este nombre me acompaña.
*
Aquel tiempo de otro tiempo,
que sin gloria transcurría,
desde que el amor lo empuja
tiene lo que no tenía.
SOY UNA MUJER QUE SE INTERROGA
PORQUE A VECES LE RESULTA COMPLEJO
INACCESIBLE A SU UNIVERSO
ESA OLEADA DE ROSTROS CAMUFLADOS
DE CABELLERA RARA
QUE SUEÑA CON ESTRELLAS ROTAS
MIENTRAS ALGUIEN AQUI SE RÍE CERCA.
O SE REÍA.
NO ME DAS PENA ,MUJER.
NO ,
TAL VEZ ASCO.
“Un hogar no es un edificio, ni una calle ni una ciudad;
no tiene nada que ver con cosas tan materiales como
los ladrillos y el cemento. Un
hogar es donde está tu familia.”
Vida, los pobres
te creyeron amarga,
no salieron contigo
de la cama
con el viento del mundo.
Verteros de labios quebrados,
zampoñas y quenas sonando,
antiguo respiro en la boca
besos, besos de mi raza;
perdido en la noche el silencio,
la tarde que se hace distancia,
misterios que el tiempo descifra,
ese, ese es un respiro.
Siento quenas que en el viento huyen
trayendo amores y silencios de las peñas
que encierran el sol en su corazón
Entre airampos de luna
zampoñas que en el viento huyen
en viaje buscando el cielo un cóndor va
como mi ser resucitará buscando la luz…
Verteros de labios quebrados,
zampoñas y quenas sonando,
antiguo respiro en la boca,
besos, besos de mi raza;
perdido en la noche el silencio,
la tarde que se hace distancia,
misterios que el tiempo descifra,
ese, ese es un respiro.
Siento quenas que en el viento huyen,
trayendo amores y silencios de las peñas
que encierran el sol en su corazón.
Entre airampos de luna
zampoñas que en el viento huyen
en viaje buscando el cielo un cóndor va
como mi ser resucitará buscando la luz.
Hoy se respira viento sur
Ese que nace del frío
Horno de barro calienta el sol
De los lugares perdidos
Vuelve la calma de tu voz
Con la corriente del río
Manto de cielo sobre el tendal
Teje tu nombre y el mío
Campo de colores se cubre en tu luz
Deja la lluvia caer
Riega los suelos del sur
Moja la nueva cosecha que vendrá
Tu cuerpo calma mi dolor
Y se dibuja el camino
Mantra de cielo sobre el tendal
Teje tu nombre y el mío
Hoy se respira viento sur
Ese que nace del frío
Horno de barro calienta el sol
De los lugares perdidos
Campo de colores se cubre en tu luz
Deja la lluvia caer
Riega los suelos del sur
Moja la nueva cosecha que vendrá.
Sueño con serpientes, con serpientes de mar,
Con cierto mar, ay, de serpientes sueño yo.
Largas, transparentes, y en sus barrigas llevan
lo que puedan arrebatarle al amor.
Oh, la mato y aparece una mayor.
Oh, con mucho más infierno en digestión.
No quepo en su boca, me trata de tragar
pero se atora con un trébol de mi sien.
Creo que está loca; le doy de masticar
una paloma y la enveneno de mi bien.
Oh, la mato y aparece una mayor.
Oh, con mucho más infierno en digestión.
Ésta al fin me engulle, y mientras por su esófago paseo
voy pensando en qué vendrá.
Pero se destruye cuando llego a su estómago
y planteo con un verso una verdad.
Oh, la mato y aparece una mayor.
Oh, con mucho más infierno en digestión.
