marta quattrocchi
- Marta Q ♥
- SAN PEDRO, Buenos Aires, Argentina
- La literatura es el espejo de la vida.
sábado, 29 de abril de 2023
martes, 25 de abril de 2023
Buen día día
. Buen día, día; día, buen día.
Buen día, perro; mujer, buen día.
Árbol, buen día; señora, buen día.
Buen día, hijo; hermano, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Soy todos tus olvidos
y de todos tus olvidos
aparece mi alimento.
Aquí tu libertad.
Aquí tu intensión apelmazada
de ser pájaro
Aquí la piedra de tu risa.
Aquí mi boca, arriba y gritando
buen día, a todo lo que pasa.
Yo soy el que da ruta de tu paso olvidado
y aquel que te camina
descalzo, entre tus pasos.
Nada sé. No, nada sé, nada sé.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día Sol; soles, buen día.
Tontos, buen día; señora, buen día.
Buen día agua; fuego, buen día.
Buen día aire; Luna, buen día.
Juntos cavaremos
hasta la superficie de la tierra.
Tu dolor es amor
transformándose en mundo.
Todo lo de buscar ya fue encontrado.
Creciendo vengo desde antiguo informe.
Y una caja es tu cuerpo
en donde el dolor no cesa.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Embelésate ahora que estás vivo.
Este mundo era ya una loquería.
Vamos, adelante, traerás todo junto.
Llanura y vegetal entrelazados.
Agua sobre fuego y fuego bajo tierra.
Sé bien que tus coros se pondrían contentos.
Que suba lo que crece.
Lo que se aparta, aparte.
Lo que vino, se encuentre.
Lo que se fue, se vaya.
Aquí voy yo, el que río y río
bajo y sobre las vertientes.
Aquí voy yo, el que pintó al amigo.
Oíd, oíd, oíd, que hermoso río
que sueña en ti, llamando
humano, humano, humano,
humano, humano, humano, humano.
El pensamiento corre, el cuerpo baila.
Los ojos iluminan, la voz llega y escapa.
Por qué, por qué, por qué
transitar la lozanía que hay en tu alma.
Ay, el yugo.
Ay, la enfrascadora jornada.
Brindo contigo, Hölderlin
por lo gratis, la bendición etérea
y oíganse las manos
serviciales.
La tarea del amor, creativo y fraternal.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, remanso; tempestad, buen día.
Buen día, ruta; muerte, buen día.
Buen día, día.
Ey, y si hubieras contraído
compromiso con la muerte
y si hubieras muerto acaso
peleando o creyendo
o intentando escaleras
para atrapar las espaldas del cielo.
Hubieras llevado gloria hacia allá
sí, hacia desde donde ya no se vuelve.
Pero también, habrías dejado
fábula, utopía y polvo
entre mis cofrades mortales
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Pobre eres, si no llevas repletas
las arcas de tu corazón.
Idiota perdido, aquel
que no se reconozca en un odio insensato
Qué imbécil no verá su pasión
más desjuiciada
Y qué clase de rico será
quien no lleve todo junto y en un solo puño
la psiquis y el latido de su pueblo.
Buen día, día; día, buen día..
Buen día, día; día, buen día
He venido a mover y darle marcha a la fanfarria.
Me fecunda la música que tonifica y cura.
Los poetas me acusan de deber ser valiente.
Las artes para siempre, las musas sin cadenas.
Como, huelo, duermo, río, bebo, juego, ando.
Me recuesto cara al cielo y mi reposo goza
en la paz de cada origen.
Buen día, día.
Adiós, barcos anclados sobre torrentosas aguas.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
No nosotros!
Regocijos del rocío sobre narices esplendidas.
No nosotros!
Elásticos celebradores de deseos.
No!. No nosotros!
Bravos Napoleones sin batallas.
El compromiso nunca ha sido un bálsamo para mí.
No!, soy de aquí, yo, poco, tenso
y me quedo para cantar y amar
desde un huerto, manual, en mis hermanos.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
Buen día, día; día, buen día.
lunes, 24 de abril de 2023
Los locos de Buenos Aires
Uno está solo y espera,
otro cree a su manera,
otro, ciego en su locura,
y otro que no vive, dura.
La ciudad los ama, ¿y qué?
Uno quedó en el '40,
otro no, ya está de vuelta,
otro que las sabe todas,
y otro reza a toda hora.
La ciudad los ama, ¿y qué?
Los locos de Buenos Aires,
latiendo por todas partes,
llenando de sol la noche,
con su fuerza, con su arte,
andan sueltos por la vida
con su fe, su fantasía,
cuidado con esa gente
no se sabe qué pretende.
Uno enseña medicina en el tren,
otro pasa saludando ¿a quién?
Otro serio, amenazante
y otro tranquilo y errante.
La ciudad los ama, ¿y qué?
Uno y su obra de teatro,
otro con su flauta y su gato,
otro, poeta, periodista
y otro, actor y oficinista
La ciudad los ama, ¿y qué?
Los locos de Buenos Aires
latiendo por todas partes.
Llenando de sol la noche
con su fuerza, con su arte.
Andan sueltos por la vida
con su fe, su fantasía
Cuidado con esa gente...
No se sabe qué pretende...
domingo, 23 de abril de 2023
La película de tu vida
Las películas de tu vida. Ésas que te representan. Que son algo de vos. Un espejo o un reflejo . Ésas que te atravesaron y dejaron su marca para siempre. A algunas las mirás una y otra vez reafirmando el vínculo .A otras nunca más las cruzaste pero están ahí , en tu corazón. Algunas son heredadas y a otras te las presentó la vida .A todas ellas ,gracias ,por estar ahí y ser parte de mi historia.
¿Cuál es la película de tu vida?
sábado, 22 de abril de 2023
Respuestas
"Pero como todo beso, éste es una respuesta, una respuesta torpe pero tierna a una pregunta que se escapa del poder del lenguaje"
viernes, 21 de abril de 2023
Trébol y reptil
Las excusas del sol
atraviesan cien días
doscientos
y más;
sonríen plácidos los tréboles
y vos ,
fantasma reptante
mirás en tu oscuridad
la nada de la noche.
Vuelo
Pensando en ti
las cortinas de bambú
se mecieron
con el viento de otoño.
En Nigitazu
esperamos la luna.
Al subir la marea
nos hicimos a la mar.
¿Acaso el pájaro
recuerda otro tiempo
sobrevolando
el manantial
junto al árbol de mudables hojas?
Al recorrer
la llanura imperial
de rojas hierbas,
¿no perciben los guardias
que hacia mí ondulas tus hojas?
jueves, 20 de abril de 2023
A la luz
A la luz.
A la luz.
Donde el sol brilla,
incluso en una hoja.
Plantas a la sombra de los arbustos.
A la luz.
A la luz.
Donde arde la vela,
aunque se quemen las alas.
Insectos que vuelan en la noche.
A la luz.
A la luz.
Donde los rayos de sol atraviesan,
un poco más allá.
Niños que viven en la ciudad.
Elena Medel
Yo soy Elisabeth Gille llorando tu marcha:
éstas son mis cartas de cumpleaños quemadas.
Yo soy tu hija pequeña sin regalos de Navidad.
Persiguiendo a los nazis, saltando la valla.
Yo soy David Golder arruinado tras tu muerte.
Yo soy un acorde de piano cualquiera
que, de repente, en Issy-L′Evêque suena.
Yo soy Danièle Darrieux tirándose a un ministro nazi.
Yo soy la familia Kampf en un baile malogrado.
Yo soy las lágrimas que derramaste
en una cámara de gas en Auschwitz.
Yo soy el espíritu de la mala suerte.
Yo soy, como tú, una judía atea.
Yo también me exilié por la guerra.
Y soy un susurro al oído y un cuento de Chejov
y las moscas del otoño en un suburbio de Moscú
y soy un perro y soy un lobo
y soy un trago de vino de soledad...
Y soy tu todo y soy tu nada.
Y soy el cabrón alemán que te mató.
Y el germen de la semilla de tu ser.
Yo también me marché de Kiev.
Yo soy tú y a la vez yo.
Yo soy un insecto que por noviembre
merodea en los crematorios.
Yo soy la elegancia, el clasicismo y la frescura
de la boca que Hitler mandó callar un día.
Yo soy Grasset quemando todos tus fonemas
cuando tus hijas aún duermen a tu sombra.
Soy tu mano que acaricia sus cabellos
y que, dedos traviesos, imagina un nuevo cuento.
Y digo que este poema es Irène Némirovsky
lo mismo que yo soy Finlandia en 1918
y tú eres un corazón más en un mundo vacío.
miércoles, 19 de abril de 2023
Alegría
La alegría me había hecho fuerte, porque (...) me había enseñado que no existe trabajo, ni esfuerzo, ni culpa, ni problemas, ni pleitos, ni siquiera errores que no merezca la pena afrontar cuando la meta, al fin, es la alegría.
Cortes
La madre superiora lo repetía cada dos por tres, hay que
arrancar las ramas antes de que lleguen a troncos.
martes, 18 de abril de 2023
Confesiones
Yo te estaba esperando.
Yo te estoy esperando.
Y seguiré esperando.
(Para Almudena Grandes)
lunes, 17 de abril de 2023
Un vistazo
Un vistazo a través de un resquicio
de un grupo de trabajadores y cocheros en una taberna
alrededor de una estufa en una noche de invierno, yo sentado en un rincón sin
hacerme notar,
de un muchacho que me ama y al que amo y que se aproxima en
silencio y se sienta al lado tomándome de la mano,
un largo rato entre los ruidos de los que entran y salen,
los que beben y dicen tacos y chistes verdes,
allí nosotros dos, contentos, felices de estar juntos,
hablando poco o quizá nada.
domingo, 16 de abril de 2023
Con esta boca este mundo
No te pronunciaré jamás, verbo sagrado,
aunque me tiña las encías de color azul,
aunque ponga debajo de mi lengua una pepita de oro,
aunque derrame sobre mi corazón un caldero de estrellas
y pase por mi frente la corriente secreta de los grandes
ríos.
Tal vez hayas huido hacia el costado de la noche del alma,
ese al que no es posible llegar desde ninguna lámpara,
y no hay sombra que guíe mi vuelo en el umbral,
ni memoria que venga de otro cielo para encarnar en esta
dura nieve
donde sólo se inscribe el roce de la rama y el quejido del
viento.
Y ni un solo temblor que haga sobresaltar las mudas piedras.
Hemos hablado demasiado del silencio,
lo hemos condecorado lo mismo que a un vigía en el arco
final,
como si en él yaciera el esplendor después de la caída,
el triunfo del vocablo con la lengua cortada.
¡Ah, no se trata de la canción, tampoco del sollozo!
He dicho ya lo amado y lo perdido,
trabé con cada sílaba los bienes que más temí perder.
A lo largo del corredor suena, resuena la tenaz melodía,
retumban, se propagan como el trueno
unas pocas monedas caídas de visiones o arrebatadas a la
oscuridad.
Nuestro largo combate fue también un combate a muerte con la
muerte, poesía.
Hemos ganado. Hemos perdido, porque ¿cómo nombrar con esa
boca,
cómo nombrar en este mundo con esta sola boca en este mundo
con esta sola boca?
sábado, 15 de abril de 2023
La llave maestra
La luz de su cuarto me habla de él cuando no está,
me acompaña cuando tengo miedo,
y siempre tengo miedo porque soy valiente;
oye su paso sobre los mosaicos de la entrada
va a su encuentro cuando abre la puerta lentamente
cuando lo espero, y siempre lo espero;
lo mismo es para la luz eléctrica que para la luz del sol,
lo mismo para el sol que la luna o la estrella.
Un tapiz forma la luz complicada
es la vida y siempre la vida.
Si me quedara ciega la vería con mis patas
o tal vez con mi frente cuando llega.
El tapiz no lo forma la luz sino su llegada, el sonido
que cambia de oscuro en claro.
El tablero de la luz tiene varias llaves
pero una gobierna el resto:
se llama la llave maestra.
Del mismo modo el tablero de mi luz
tiene una sola llave que gobierna las otras
la llave que está en sus manos.
Apagaría todas las luces si quisiera
pero yo cierro los ojos para no ver
la oscuridad que podría ser luz
para no herirlo.
viernes, 14 de abril de 2023
jueves, 13 de abril de 2023
Permanencia
Ahora recuerdo uno, antes recordaba otro.
Día vendrá en que ninguno será recordado.
Entonces en el mismo olvido se fundirán.
Una vez más la carne unida, y las bodas
cumpliéndose en sí mismas, como ayer y siempre.
Pues eterno es el amor que une y separa, y eterno
el fin
(ya comenzará , antes de ser), y somos eternos,
frágiles, nebulosos, tartamudos, frustrados:
eternos.
Y el olvido todavía es memoria, y lagunas de
sueño
cierran en su negrura lo que amamos y fuimos
un día,
o nunca fuimos y que con todo arde en nosotros
a la manera de la llama que duerme en la leña
apilada en el galpón.
miércoles, 12 de abril de 2023
Espadas (El peregrino)
La espada sólo da el golpe.
Pero la mano ya se siente victoriosa o derrotada antes de darlo.
martes, 11 de abril de 2023
Unidos por la mano
No seré el poeta de un mundo caduco.
Tampoco cantaré al mundo futuro.
Estoy atado a la vida y miro a mis compañeros.
Están taciturnos pero alimentan grandes esperanzas.
Entre ellos considero la enorme realidad.
El presente es tan grande, no nos apartemos.
No nos apartemos mucho, vamos unidos por las manos.
No seré el cantor de una mujer o de una historia,
no hablaré de suspiros al anochecer,
del paisaje visto desde la ventana,
no distribuiré estupefacientes o cartas de suicida,
no huiré hacia las islas ni seré raptado por serafines.
El tiempo es mi materia, el presente tiempo, los hombres
presentes,
la vida presente.
lunes, 10 de abril de 2023
Para la libertad
Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.
Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.
Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.
Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.
sábado, 8 de abril de 2023
viernes, 7 de abril de 2023
jueves, 6 de abril de 2023
Siempre todavía
ASCIENDE el humo desde la plaza
sobre los adoquines revolotean cenizas
se dispersan por el aire los grajos
la algarabía se levanta y persigue
un pensamiento que flota impreciso
ya fragmento de la memoria
presas de ojos iracundos la lluvia el cieno
arrastran los últimos retazos de su afán...
miércoles, 5 de abril de 2023
Promesas
Borges decía que nosotros debíamos estar juntos desde muchas
otras vidas anteriores y entonces teníamos que prometernos reencontrarnos en la
próxima. Pero no creíamos, era como un juego. Entonces yo le decía: 'Sí,
perfecto, nos reencontramos, pero usted sabe que yo soy muy sincera, y en la
próxima voy a ser científica'. Y entonces él me decía: 'No me diga eso', porque
quería volver a ser escritor.
María Kodama (10/3/1937 -26/03/2023)
martes, 4 de abril de 2023
A orillas del río piedra... ( fragmento)
"...PODRÍA . JAMÁS LLEGAREMOS A COMPRENDER EL SIGNIFICADO DE ESTA PALABRA.PORQUE EN TODOS LOS MOMENTOS DE NUESTRA VIDA EXISTEN COSAS QUE PODRÍAN HABER SUCEDIDO PERO QUE TERMINARON NO SUCEDIENDO...."
lunes, 3 de abril de 2023
Canción cinco
Por los puentes de Zamora,
sola y lenta, iba mi alma.
No por el puente de hierro,
el de piedra es el que amaba.
A ratos miraba al cielo,
a ratos miraba al agua.
Por los puentes de Zamora,
sola y lenta, iba mi alma.
domingo, 2 de abril de 2023
Discurso del oso
Soy el oso de los caños de la casa, subo por los caños en las horas de silencio, los tubos de agua caliente, de la calefacción, del aire fresco, voy por los tubos de departamento en departamento y soy el oso que va por los caños.
Creo que me estiman porque mi pelo mantiene limpios los
conductos, incesantemente corro por los tubos y nada me gusta más que pasar de
piso en piso resbalando por los caños. A veces saco una pata por la canilla y
la muchacha del tercero grita que se ha quemado, o gruño a la altura del horno
del segundo y la cocinera Guillermina se queja de que el aire tira mal. De
noche ando callado y es cuando más ligero ando, me asomo al techo por la
chimenea para ver si la luna baila arriba, y me dejo resbalar como el viento
hasta las calderas del sótano. Y en verano nado de noche en la cisterna
picoteada de estrellas, me lavo la cara primero con una mano después con la
otra después con las dos juntas, y eso me produce una grandísima alegría.
Entonces resbalo por todos los caños de la casa, gruñendo
contento, y los matrimonios se agitan en sus camas y deploran la instalación de
las tuberías. Algunos encienden la luz y escriben un papelito para acordarse de
protestar cundo vean al portero. Yo busco la canilla que siempre queda abierta
en algún piso, por allí saco la nariz y miro la oscuridad de las habitaciones
donde viven esos seres que no pueden andar por los caños, y les tengo algo de
lástima al verlos tan torpes y grandes, al oír cómo roncan y sueñan en voz
alta, y están tan solos. Cuando de mañana se lavan la cara, les acaricio las
mejillas, les lamo la nariz y me voy, vagamente seguro de haber hecho bien.
