Confesiones

 

Yo te estaba esperando.

 Más allá del invierno, en el cincuenta y ocho,

 de la letra sin pulso y el verano

 de mi primera carta,

 por los pasillos lentos y el examen,

 a través de los libros, de las tardes de fútbol,

 de la flor que no quiso convertirse en almohada,

 más allá del muchacho obligado a la luna,

 por debajo de todo lo que amé,

 yo te estaba esperando.

 

Yo te estoy esperando.

 Por detrás de las noches y las calles,

 de las hojas pisadas

 y de las obras públicas

 y de los comentarios de la gente,

 por encima de todo lo que soy,

 de algunos restaurantes a los que ya no vamos,

 con más prisa que el tiempo que me huye,

 más cerca de la luz y de la tierra,

 yo te estoy esperando.

 

Y seguiré esperando.

 Como los amarillos del otoño,

 todavía palabra de amor ante el silencio,

 cuando la piel se apague,

 el amor se abrace con la muerte

 y se pongan más serias nuestras fotografías,

 sobre el acantilado del recuerdo,

 después que mi memoria se convierta en arena,

 por detrás de la última mentira,

 yo seguiré esperando.

(Para Almudena Grandes)